"Você não é nova aqui. Nunca foi. Você é o meu mais do mesmo. Seu signo. Suas reticências. O jeito que escreve. Você é o meu padrão; a minha história gasta. É a mesma casa velha de outrora que ouso decorar com seu nome; com sua cor. Mas que canta outras músicas, que prova outros pratos. E já que não consigo te matar, mantenho-te viva, pois você é a lição que ainda não aprendi. O erro que ainda não superei. É o livro de páginas repetidas que encontro minha feiura e minha verdade. Em que vomito meu azedume e banco o mocinho; que adoça a vida alheia. E o enredo que é seu, fala de mim. Do outro fruto que colhi, tem o mesmo gosto. Chamo pelo novo e é o velho que ecoa. Reconstruo o passado que se faz presente. E não consigo achar um final para você. Para nós dois. Você é a mesma que inevitavelmente me persegue e me encontra, já que andamos em círculo. Por saber meu endereço. Por saber em que canto de mim guardo meus segredos. E você vem sempre do mesmo jeito, mesmo que de outras formas, para me lembrar que não estou aqui para reclamar, mas para transcender."
Guilherme Antunes
